Когда вы стоите на моем пути, Такая живая, такая красивая, Но такая измученная, Говорите все о печальном, Думаете о смерти, Никого не любите И презираете свою красоту — Что же? Разве я обижу вас? О, нет! Ведь я не насильник, Не обманщик и не гордец, Хотя много знаю, Слишком много думаю с детства И слишком занят собой. Ведь я — сочинитель, Человек, называющий все по имени, Отнимающий аромат у живого цветка. Сколько ни говорите о печальном, Сколько ни размышляйте о концах и началах, Все же, я смею думать, Что вам только пятнадцать лет. И потому я хотел бы, Чтобы вы влюбились в простого человека, Который любит землю и небо Больше, чем рифмованные и нерифмованные Речи о земле и о небе. Право, я буду рад за вас, Так как — только влюбленный Имеет право на звание человека.
"Да, стихи Вы читаете хорошо..." Это я в школе еще рассказывала. Мне было пятнадцать лет... и я верила.
Вообще-то сижу на работе - еще никого нет, слушаю Балканское радио и пытаюсь придумать что желать своим друзьям на НГ. Честнее всего будет вообще не желать. Наверное так и сделаю.
Я вообще со стихами не очень дружна, но Блок единственный автор, строки которого я запоминаю. Да и вообще... Люблю его, хотя заметны недостатки в форме.