В альбоме одно только фото, всего одно. Его достаешь раз в полгода – себя помучить, И чувствуешь, как закипает в крови вино, Внушаешь себе, что с ней ему будет лучше.
Она, несомненно, добрей и в разы красивей, С ней можно в поход отправиться или к морю. Альбом закрываешь (откуда берутся силы?) И пишешь, уже для друзей, смешные лав-стори.
И, вроде, зачем бы хранить? Для кого? Себя? Как будто бы могут такие глаза забыться… Берешь себя в руки: держись, дорогая, нельзя… Ладно, хоть силы хватает тебе признать Что сил не хватает Ни плакать уже, Ни злиться.
И как же давно запретила себе писать Стихи про него/для него и, подавно, прозу? Год? Тысячу? Эру? Нет, всего, кажется, пять. Осколки почти удалось из груди достать, Еще бы изъять Из души Его хриплый голос,
И все. И на выписку – жить без душевной боли, Пить, как положено, мало и лишь в субботу. Да только таких больниц не бывает, Оля… Ну же, давай, сожги это чертово фото…
Очень сложно что то забыть, особенно если этого хочешь или хотел (а) сильно....
Я забываю, или мне так кажется...но очень стараюсь...иначе меня это убьет окончательно.
Сожги,но только не поможет.
Твоя душа забыть не сможет!
Я как и ты молила тоже:
"Жить без него,ну как мне,Боже?!"
Я знаю,тоже проходила...
Дважды на гордость наступила,
Ждала,надеялась,любила ,
Прошло три года-не простила.
А он не мучился-влюбился,
Потом опять,потом женился...
А я все еще его люблю!