Закрыть
Все сервисы
Главная
Лента заметок
Теги
Группы
Рейтинги

все та же книга

27 октября´05 0:04 Просмотров: 234 Комментариев: 0
Душа твоя - без времени, без места -
сквозняк, несвязных образов поток,
симфония без нот и без оркестра,
случайный взгляд, затоптанный цветок...
Толпа в тебе, ребенок потрясенный,
толпа времен - игралище смертей,
рожденый гул - под оболочкой сонной
лица, себе чужого, как артель...

А шлаз твоих седых никто не видит,
и это тело как бы не твое,
и душит чья-то боль, и бьет навылет
чужих зрачков двоствольное ружье...

Узнав на вкус, какую малость значишь,
стал всем для всех, не находясь ни в чем,
и превратил себя в открытый настежь
гостиеый дом с потерянным ключом.
Кто здесь не ночевал, кто не пытался,
кто не гоешил... Давно потерян счет.
А сколько ты укоренить питался,
уверенный, что срок не истечет?

Тоска листает улицы и лица,
шумит ветрами, ливнем льеться с крыш...
И вот, оторван ветром, как ресница,
ты невесомо в вышине паришь -
а там, внизу, в долтне, пастырь строний
с жезлом и книгой знаков путевых
стада безумцев гонит по дороге,
не от отличая мертвых от живых...
Пожаловаться
Комментариев (0)
Реклама
Реклама