Закрыть
Все сервисы
Главная
Лента заметок
Теги
Группы
Рейтинги

Цветы

Отредактирована 23 декабря´17 23:58 Просмотров: 233 Комментариев: 0

Мне нравятся опущеные шторы,
Мне нравятся заляпаные стены.
Мне нравятся бездарные актёры.
Мне нравится агония системы.

Мне хочется поверить в бога Вишну,
Мне хочется парить над облаками.
Мне хочется за руки дёрнуть Кришну.
Мне хочется скандалить с дураками...

Посредине уютной однокомнатной кухни с неровно поделенным на четыре квадрата окном, завешанным шторами и упёршимися в капроновые шнурки стеклянными прямоуголными подставками для цветов, распростёр широкую натруженную спину стол. На цветочных подставках обитают разнообразные по цвету, но одинаковые по цветению, растения - это и декоративное лимонное дерево, и неприметный кактус, цветущий раз в год сиреневой модной шляпкой, и герании, и слезоточивый фикус. Кухня полна пряных запахов, полна уютного домашнего тепла. Закопченная от постоянной готовки плита - чёрная - чтобы на ней труднее было высмотреть грязь - всё-же, да выдавала отсутствие тщательного ухода - конфорки блистали серо-стальной лысиной - более всего там, куда не достали вездесущие газовые язычки пламени.
Деревянные ножки стола давно изгрызены и источены когтями домашних животных. На белоснежных прямоугольных стойках красовались светлокоричневые полосы - следы когтей, забитые газовой копотью. Подоткнувшийся рядом к столу холодильник внизу был также исцарапан - везде, куда доставали беспокойные кошачьи лапы - присутствовали одинаковой широты борозды. Закрашивать все эти скорбные дела никто не собирался - хозяева кухни проявляли свою щепетильность в других нуждах.
На столе постелена скатерть. Лоснящая серебристым целлофаном, она красовалась цветами - аккуратно разложенными стеблями друг от друга розами, неестественно долго и тоскливо увядающими. Именно так - живописец изобразил жалкую смерть растения. Впечатлиться подобной картиной способны только деграданты. Хотя и впрочем - кого ебёт судьба цветов? Гниют себе - и тем они прекрасны...

За столом ведётся неторопливая беседа под бесконечно разливаемый по потным стаканам раствор заварки чайного листа. Тема беседы - библейские пророчества. В особенности те из них, что частично или в полном объёме сбылись. Вот ведь незадача - я обязан слушать Свидетелей Иеговы, а они обязаны меня учить. Я их слушаю, чтобы не отправиться в психушку по причине бесконечных суициидальных попыток, которые на фоне общего демографического спада (который проходит, согласно тем же битанским учьоным, на фоне майнового промискуитета) являются преступлением против увядающего цвета нации, и признаны психическим отклонением. И это не досужий вывод - об этом напечатана справка психиатра. С рекомендацией к стационарному лечению. Конечно дорваться до Рая - это как раз то, чего так не хватает в моей буднично серой и тусклой жизни - колоть себе в вену трамадол в любых дозах, за которые можно договориться с престарелой нелюбвеобильной медсестричкой, кушать триган-Д и запивать его большими глотками спирта или накрайняк - съедать димедрол в количествах, пятикратно превышающих смертельно допустимые границы... Как жаль, что единственная женщина, которая меня по-настоящему любит - моя мама - категорически против.

Поэтому я и сижу за столом, пялюсь на фригидно подыхающие розы, которых мне так же жаль, как и себя - и слушаю весь этот уёбищный бред - о том, что один Самоубийца стоит миллионов таких как я. Почему-то я представляю себе этих Свидетелей в пластмассовых касках с парными молниями на полях и вороными автоматами наперевес. Вот они - братья - с Духом Святым нажимают курки - и едкий пороховой дым тут же окутывает всё сизым облаком. "Братья" творят Дела Божьи - творят весело и задорно - творят собственными руками. Вау, какая честь! И даже сейчас, когда эти ребята просто последовательно вгружают в мой мозг избранные строчки из Библии (коих не так-то и много, несмотря на внушительный объём Еврейских и Греческих Писаний), объясняют, почему они так уверены, что Must Die те, кто прогневил Бога (а заодно и 144000 избранных пасторов).
Вот ежели С.И. мне убедительно докажут что эти 144000 были лично исторгнуты на свет влагалищем Девы Марии - я тут же уверую в то, что я, падла, унтерменшн - и не достоин обитать на Небесах и лично выбирать - кого должно поглотить Пламя Геенны Огненной. А пока что, братия во Х., я вижу что вы подобны мне - многословны, нерешительны, и кое-что скрываете. Например вы скрываете то, в чём сами не уверены - точное время, когда придёт Спаситель, имена и явки с адресами тех, кто будет помогать Ему Судить, как звучат эти 144000 фамилии достойных войти (судя по Пророчествам) в Небесное Правительство...

У стены расположился плоский шкаф кухни - четыре секции снизу, заваленные различной утварью - разного калибра тарелками, сковородками, кастрюлями, мясорубками и прочими столовыми приборами. В самом дальнем от окна углу печально воняет мусорка. Самое ближнее к окну место кухни занимает плита. Напротив плиты - стол. Чуть ближе к центру дома - старый простуженный холодильник - он бесконечно кашляет, когда заводится и так же хрипло долго останавливается. Задняя стенка холодильника настолько горячая, что об неё можно ошпариться.
Свидетели И. - приятные ребята. Они умеют нежно наступить на яйца всеми шестью пятами и аккуратно давить их, пока "поциенту" не потребуется переливание крови. А потом они зальют в "очищенный сосуд" месячные отторжения Матери Христа и отправят вашу душу в Царствие Божие экспресс-рейсом. На том Чудо и закончится.
Переливание крови - это тот краеугольный камень, об который лично я разбил немало богодухновенно проповедующих голов. Ну объясните мне - дураку - верите ли вы в "чудеса" современной медицины, медицины - способной из нечистоплотного говна слепить идеальный кровезаменитель - и тем спасти жизнь пускай не вашему, но брату? Или вы всё-таки считаете, что "пред очами Господа" любое быдло - прах - и старания его спасти одной лишь верой - чушный бред...
Сижу на кухне, уныло пялюсь на рисованные растения. Внятный ответ до сих пор так и не получен - люди глупы, медицина бессильна, переливание крови - запрещено. Хочется испытать Господа, как он просил, а заодно мою родную, такую любимую и любящую маму - схавтить со стола и воткнуть себе в живот грязный кухонный нож. И ждать результата... Даст/не даст согласие на операцию.
Но раньше чем я узнаю ответ - меня могут оформить в Белом Доме...

А я устал так жить - устал врать и быть вежливым, устал любить людей, Родину и Бога, устал сам себе врать - что всё в порядке. Нихуя не всё в порядке, если в мою голову приходят подобные мысли. Устал от одиночества - когда, казалось бы, самые близкие и понимающие люди - и те ставят диагноз - "сошёл с ума по собственному желанию". Так и есть. Прошу любить и жаловать, я - псих...

 

Пожаловаться
Комментариев (0)
Реклама