Закрыть
Все сервисы
Главная
Лента заметок
Теги
Группы
Рейтинги

Поцелуй со скоростью 300 м/с

Отредактирована 15 ноября´09 0:37 Просмотров: 954 Комментариев: 41
- Паниковский! В этом рассказе нет «глубокого смысла»!
- Пилите, Шура, пилите!


Я бегал от этой истории, сколько мог, но она постоянно нагоняла меня и требовала: «Напиши меня! Напиши!». Сопротивляться и доказывать, что тема для меня не характерна, уж нет боле сил. Сдаюсь на милость победителя, и становлюсь в самую длинную очередь... Очередь авторов в небесную канцелярию, робко прижимающих к груди рукописи о… любви.

«Токката и фуга ре-минор» Баха вдруг сменяется «Прелюдией к опере Кармен» Бизе.

***
О главной героине нашей истории известно не так уж много. Личность она неприметная и довольно скрытная. Некий гибрид «серой мышки» с «тёмной лошадкой». Выросла в многодетной семье. Родительской лаской не избалована, и даже не знала её и вовсе. Обитала в небольшой квартире вместе с сёстрами. Круг общения теми же сёстрами и ограничивался. Характер имела тяжёлый. Замкнута (можно сказать, что, пожалуй, и слишком).

Очевидно, образ её жизни никак не располагал к каким-то приключениям, а уж более того – к любовным. Но жизнь, как мы знаем, плевать хотела на евклидову геометрию, и параллельные линии, порой, не только заставляет пересекаться, но и узлом их завязывает.
Так уж случилось, что было в комнате нашей героини небольшое круглое отверстие.
Маленькая прихоть судьбы. По диаметру, но не по значению. Если уж судьба и играла с её жизнью в карты, то отверстие это было никак не иначе, как туз, и непременно козырный.
Уж больно важную роль сыграло, открыв ей возможность подсматривать за жилищем соседа.

Соседом был молодой мужчина. Лет эдак тридцати. Внешности, можно сказать, что и симпатичной, да не это и главное. Был он поэт. И по профессии (на жизнь тем зарабатывал), и по призванию (писал от души, с удовольствием, и даже был тем счастлив).
Поэтому останавливаться на его описании не вижу никакой возможности, так как сущность поэта в стихах его, и ни в чем другом. Переписывать же их мне как-то не с руки - длинно получится, да и роль его в этой истории несколько второстепенна – всего лишь «объект любви» нашей героини. Впрочем, и это уже не мало...

Тссс... Слышите? Из квартиры поэта доносятся звуки первого концерта для фортепиано Чайковского. История начинается...

***
Была весна. Он сидел у распахнутого настежь окна и, под звуки музыки, небрежно укладывал на белый лист бумаги узор своего нового стиха. Гусиное перо в его руках, казалось, было живым и выплясывало какой-то безумный танец, оставляя за собой никем неповторимый след. (Возможно, всё было вовсе не так, и писал он шариковой ручкой, или стуча пальцами по клавишам. Но простите мне эту фантазию. Мне кажется, что хорошие стихи пишутся непременно гусиным пером, исключая бездушный технический прогресс, и даже вопреки нему.)

Она же, вот уже который день, подсматривала за ним. Наслаждалась каждым движением его, каждым словом и рифмою. Сливалась с его мыслями и понимала – влюбилась.
Влюбилась страстно, неистово. Исступлённо идеализируя его, возводя на пьедестал своих фантазий, создавая кумира, и венчая лаврами, проросшими из самой глубины её сердца.

Он не знал об этом. Да и не мог знать. Ей не казалось это нужным – раскрыться перед ним, заявить о своём существовании. Ведь, кто знает, даже обретя она взаимность в своих чувствах, сколько б эти чувства просуществовали после? Сбывшаяся мечта умирает в момент своего осуществления. Исчезает, порождая, возможно, новую. Но будет ли новая прекрасней канувшей в Лету? Неизвестно.

Она сохранила своей мечте жизнь и стала любить поэта на расстоянии, разрывая реальность на клочки фантазий. Ничто не мешало свободно дышать чувствами её душе.

Вдох:

Мысли о любимом сухими ветками падают в костёр сердца. Он разгорается, растёт, охватывает всё тело… Да, что там – всю вселенную. Кажется, кроме этого пламени ничего вокруг и не осталось. Огонь жжёт неимоверно, но, вовсе не причиняя вред и…

Выдох:

Крошечная капелька грусти, как прозрачная росинка с листа, падает в центр пожара и он тут же затухает. Маленькая капелька, в которой намешано так много – и невозможность быть вместе, и жалость к себе, и жуткий страх одиночества, и даже некоторое презрение к себе за малодушие. Сердце сжимается, леденеет, и холод распространяется по телу с той же скоростью пожара, до самых кончиков пальцев, как бы уничтожая всё живое в тебе и заставляя дрожать.

И снова вдох.


Так дышит душа. Лишить её этого – равносильно смерти.

И наша героиня дышала в полную силу, то мысленно выплясывая Тарантеллу с Россини,
то, сетуя на судьбу с Орфом, пока её лёгкие, словно раковые клетки, не заполонила ревность. Она стала съедать её изнутри. Ревность к лучам солнца, дарящим поэту вдохновение, к пению птиц, поднимавшему его настроение. Ко всему, что дарило ему радость и, конечно же, к его любимой женщине. Она ревновала, разрушая себя, хоть и понимала, что не имеет на это никакого права.

И вот сейчас он сидел и писал своей любимой, нашептывая строки. Она прислушалась и не верила его словам. Стихи были безумно печальны, о неразделенной любви и, как будто, прощальные. Сочувствовать ему или радоваться за себя? – растерялась она в своих чувствах.

Он поставил последнюю точку, неожиданно растекшуюся уродливой кляксой, словно
издеваясь над его переживаниями. Колонки взревели «Летней грозой» Вивальди.

Поэт взял со стола револьвер и направил его в приоткрытый рот.

Она ощутила его дыхания из отверстия. Никогда еще они не были так близки.

Он нажал на курок. Прогремел выстрел.

Не веря своему счастью, она ринулась к нему со скорость 300 м/с, мечтая одним поцелуем выразить всю свою любовь…..

***

Она пришла в сознание, лёжа на пропитанном кровью полу. Над телом поэта роились мухи, откладывая яйца на кусках некогда живого и творческого мозга. Но он на это не обращал никакого внимания.

«И не обратит больше никогда и ни на кого!», - подумалось вдруг ей.

С этой мыслью ней овладело сознание того, что никогда прежде она не была так счастлива и, пожалуй, уже не будет. Этот поцелуй был последним в его жизни, и никто этого у неё уже не отберет. Она ликовала и улыбалась так радостно и счастливо, насколько это вообще позволительно маленькому кусочку металла. Большего она не смела и желать. Пожалуй, её даже можно было понять.
Ведь, хоть она и казалась обычной револьверной пулей,
но, всё-таки, она была влюблённой женщиной.
И, хотя она и являлась влюблённой женщиной,
она, всё-таки, как и любая пуля - была дурой.


Мне нравится! Понравилось: 4
Пожаловаться
Комментариев (41)
Отсортировать по дате Вниз
Pianistka399    30.12.2009, 15:15
Оценка:  0
Pianistka399
Чуть ли ни лучшее, что я за сегодня у Вас прочла.

З.Ы.: Название выдает только после прочтения. А так - очень даже интригующе.
Serg*    30.12.2009, 18:16
Оценка:  0
Serg*
тут бы ещё с музыкой указанной читать)
Pianistka399    30.12.2009, 21:33
Оценка:  0
Pianistka399
А я, дело в том, что не поленилась - так и сделала.
Исключение сделала только для Россини и Орфа, ибо для них значительного фрагмента текста не усматривается; а "от нечего делать нотки переклацывать" не хотелось.

Музыка подчеркивает очень и очень, не будь я Пьяно399!
Serg*    30.12.2009, 21:47
Оценка:  0
Serg*
ну, Орф к этому рассказу просто обязателен))) Вот:
http://www.youtube.com /watch?v=qjvqY-U9gV0
Pianistka399    31.12.2009, 11:54
Оценка:  0
Pianistka399
Я ж не спорю. Но куда его тогда всобачить?
В дыхание? Оно прекрасно налагается на Чайковского (особенно если при соответствующем темпе чтения смена вдоха-выдоха приходится на смену темы).
После? Так там до Вивальди рукой подать...

Не бачу куды.
Хотя музыка прекрасна, повторюсь.
Serg*    31.12.2009, 12:11
Оценка:  0
Serg*
отакое вот: впихуй невпихуемое)))
Ahora    02.12.2009, 12:53
Оценка:  0
Ahora
Одна из самых красивых историй о любви, которые я читала в последнее время...
Serg*    02.12.2009, 21:35
Оценка:  0
Serg*
Правда? Я рад) Я написал это больше года назад и даже успел забыть даже ощущения от её написания. Хорошо, если она сейчас может кому-то нравится...
kukuruku_fish    26.03.2008, 16:56
Оценка:  0
kukuruku_fish
флиртуешь? это было название, даже в кавычки поставлено :01:
Serg*    26.03.2008, 16:56
Оценка:  0
Serg*
ну а куда без этого?)) рассказов с названием "Поцелуй" - пруд пруди) Лучше пусть это остаётся)
kukuruku_fish    26.03.2008, 16:44
Оценка:  0
kukuruku_fish
ну тогда просто "Поцелуй" :01:
Serg*    26.03.2008, 16:44
Оценка:  0
Serg*
давай сразу уточним. ты всё ещё название предлагаешь?)))))))
kukuruku_fish    26.03.2008, 16:22
Оценка:  0
kukuruku_fish
а то оригинальное название выдаёт сильно содержание :01:
Serg*    26.03.2008, 16:22
Оценка:  0
Serg*
не) меня от одного слова "любовь" уже передергивает
kukuruku_fish    26.03.2008, 16:21
Оценка:  0
kukuruku_fish
"Рукопись о любви" :01:
kukuruku_fish    26.03.2008, 16:02
Оценка:  0
kukuruku_fish
ах! да! и название надо поменять.. хамею? :01:
Serg*    26.03.2008, 16:02
Оценка:  0
Serg*
на какое?
kukuruku_fish    26.03.2008, 15:53
Оценка:  0
kukuruku_fish
прочитала не "понять" а "унять"... т.е. всё, осознала свою ошибку :01:. очень классный рассказ :01:
Serg*    26.03.2008, 15:53
Оценка:  0
Serg*
)))))))))))) унять, кстати, проще простого)
kukuruku_fish    26.03.2008, 15:48
Оценка:  0
kukuruku_fish
рассказал.. и немного пересказал.. как переварил :01:
Serg*    26.03.2008, 15:48
Оценка:  0
Serg*
вас, критиков, иногда так трудно понять)))
kukuruku_fish    26.03.2008, 15:42
Оценка:  0
kukuruku_fish
я бы убрала эпилог... зачем выяснять то, что уже и так ясно? :01:... ну критик я литературный сегодня :01:
Serg*    26.03.2008, 15:42
Оценка:  0
Serg*
ну а я просто рассказал как дело было)
Реклама
Реклама