Закрыть
Все сервисы
Главная
Лента заметок
Теги
Группы
Рейтинги

"Книга Мертвых" заметка 1 Фотография

27 марта´08 3:30 Просмотров: 238 Комментариев: 0


Марико нарисовала странную картину. Нет, картина была самая обычная - ее автопортрет, странным было название. Внизу тушью она вывела: "ускользающая красота". Некоторое время я стоял, пытаясь определить странное ощущение, появившееся где-то внутри, но так и не сумел. Тогда я решил обратиться за помощью к Марико, однако застал ее за размещением своих фотографий в livejournal. Не желая отвлекать ее, я прилег на диван, наблюдая как ее скрепленные заколкой в хвостик волосы мелькают на фоне мерцающего экрана. Фотографии...

Одно время слово “сфотографировать” казалось мне похожим на слово “поймать” или, скорее, “схватить” – в этих словах я видел нечто общее, соединяющее их особым подходом к миросозерцанию. Но теперь я понимаю, что это только кажущаяся схожесть – ни какое мгновение поймать нельзя, поймать можно только представление о себе в этом мгновении и о миросозерцании здесь говорить не приходится хотя бы потому, что речь идет скорее о созерцании собственного трупа, запертого в бесконечно малом кусочке несуществующего.

Попробую объяснить.Когда я держу в руках цветную глянцевую картинку, то вижу на ней кого-то чужого, только внешне похожего на меня, от этого появляется некоторая загадка, что ли. Отгадка же заключается в том, что человек на картинке может быть кем угодно, но только не мной – он пойман, остановлен, а я – это то, что не может быть поймано никогда. Пожалуй, сложно не согласиться с тем, что отдельные мгновения жизни похожи на фотографические кадры, в каждый из которых нас поймал наш внутренний фотограф, и в каждом из них мы мертвы.

Когда-то я считал фотографии письмами. Старательно разглядывая их, я искал тот ускользающий смысл, который они должны были нести. Почему-то я считал, что раз уж эти фотографии попались именно мне, то и адресатом тоже являюсь я. Не знаю, что мешало мне по-иному взглянуть на вещи, ведь я, скорее, являюсь лишь почтальоном.

Некоторые люди говорят, что фотография несет внутри себя маленький мир, будто бы фотография – это закупоренный флакончик волшебных духов, из которого при желании можно извлечь не только запах, но и сам пахнущий предмет. Жизнь этих людей напоминает мне толстый фотоальбом, своеобразную Книгу мертвых.
А точнее - книгу мертвых мгновений. Они живут ее, для того, чтобы потом показать другим, и недоумевают, когда, в конце концов, никого не находят. Эта жизнь для других или для себя – тут не столь важно. Важно то, что это жизнь в прошлом, которое на самом деле не существует. Не существующая жизнь. Жизнь, отрицающая существование, отрицающая самое себя. Но на эту ловушку не попасться довольно легко, достаточно помнить, что все эти маленькие мгновения несешь в себе ты сам. Ты сам являешься своим собственным фотоальбомом.

Может быть, поэтому любую картину можно назвать «Ускользающей красотой», не допустив при этом ошибки? Ведь в картину может уместиться все, кроме самого главного – того, что существует только сейчас…

Я не заметил как заснул, а проснувшись, что Марико спит рядом, свернувшись калачиком. Осторожно, чтобы не разбудить ее, я прокрался на кухню, где висела картина и остолбенел... Рама была пуста, неровно отрезанные лоскутки холста свисали с ее краев.

В эту ночь я понял, что нет никакой ускользающей красоты - есть только ускользнувшая. Потому что ее совершенно невозможно задержать. Никак
Пожаловаться
Комментариев (0)
Реклама
Реклама