Закрыть
Все сервисы
Главная
Лента заметок
Теги
Группы
Рейтинги

Слишком далеко

2 мая´08 21:58 Просмотров: 178 Комментариев: 0
Прижаться лбом к холодному стеклу, чтобы хотя бы не надолго угомонить эту странную, едкую, противную боль. Как будто в голову стреляли. Навылет. До того паршиво. И поэтому - очень обидно. Вот почему другие умеют радоваться своим мечтам, а я только и умею, что оплакивать их. Ведь всё чудесно, прекрасно, замечательно! Есть люди, которые меня любят, которых люблю я. Есть друзья, есть родные. Всё есть! Так чего же я бешусь, и мечтаю о том, чему вевсе не быть?
Закрываю глаза...
Чужой голос, чужие руки... За спиной - пропасть, обрыв, тьма. Нет у меня больше прошлого. Никого и ничего нет, кроме вот этих рук и голоса. И даже глаза открыть страшно. А вдруг, я опять пойму, что сплю? Тогда сердце моё, такое маленько и такое гарячее, упадёт в ледяную воду, и разлетится на осколки, не выдержав этой боли, от тысячи игл, которые вонзятся в него.
И тем не менее - я улыбаюсь. Дорожу каждой минутой, проведеной в небытие, скрывшись за ширмой век. Я не вижу мира, а значит - мир не видит меня. А если мир не видит меня, то меня тут нет. Просто нет и быть не может. То есть, я вся - телом, душой, мыслями, - здесь. В мире моих фантазий и правил.
Всё это не более чем оправдания. Перед собой? Да, наверное. Больше не перед кем оправдываться.
Шаг на карниз. А потом - вверх. Без особого труда. На крышу, откуда видно весь город. Тысячи тёплых огней, светящих не для меня. Миллионы людей, думающих друг о друге. И нету того, кто сумел бы оторвать взгляд от асфальта, метнуть его в небо, и улыбнуться мне. Я бы призывно помахала рукой, и он бы, плюнув на всё, поднялся бы ко мне. Конечно, он бы до конца сомневался в правильности своего решения, он бы до конца не верил, что я есть. А я бы не верила, что есть он...
Смешно. А больше ничего и не нужно. Так просто - сидеть на крыше, держась за руки, и не дышать. Ловить миг. И, посмотрев друг другу в глвза - понять всё. Уталить свою жажду. Принять в себя покой, над которым, пожалуй, всегда будет нависать угроза.
Плюнуть на всё, и посторить жизнь наново. Сбежать из этого города, из этой страны, куда-нибудь. Расставить новые приоритеты. Жить ради взгляда, ради дыхания, ради улыбки. И
наконец пустить корни, которых не было никогда.
Мы - два перекотиполя. Катимся туда, куда дует ветер.
Мы - облака. Тяжёлые, грозовые. Нам нужен дождь.
Мы...
А разве мы есть?
Слишком далеко иногда уводит тропинка мечтаний...

Пожаловаться
Комментариев (0)
Реклама
Реклама