Закрыть
Все сервисы
Главная
Лента заметок
Теги
Группы
Рейтинги

Одиночество

24 мая´08 13:07 Просмотров: 308 Комментариев: 4
Однокомнатная квартира. Старая. На первом этаже. Разбитые окна. Пусть. Пусть гуляет ветер и пахнет дождем. Ржавые решетки - символ. Тюрьма. Значит, дома нет. есть тюрьма, в которой с потолка сыпется штукатурка, а стены обклеены бумагой формата А4. Примятый диван, пружины впиваются в спину, будто кто-то недобрый тыкает пальцем и злорадно, скрипуче хихикает. Но зато есть подоконник. Куда можно забраться, поджать ноги, и смотреть за окно, стряхивая пепел в голодное пространство рамы. Она похожа на рот. Болезненный, злобный, измученный жаждой. Осколки стекла уродливыми зубами торчат из деревянной челюсти. Поэтому - часто задергиваю шторы. Поэтому - в комнате постоянная полутьма.
Каплей дождя с провода свисает лампочка. Или даже одуванчиком. Дунешь - и эта стеклянная груша рухнет на пол, разлетится бисером мелких осколков. Я не люблю эту лампу. Наверное, оттого и не купила для нее люстры. Зато рядом - шар, обклеянный битым зеркалом. И когда вечером я прихожу домой - я включаю красные лампы по углам, и тысячи алых солнечных зайчиков начинают плясать,создавая иллюзию жизни.
И крохотная кухонька, обитая вагонкой. Холодный линолеумом, скрипучие табуретки, фанерный стол, хромой на одну ногу. Раковина, и навязчивый стук капель по жестяному дну.Зато есть кофеварка. Я люблю готовить кофе. Себе, и редким теням гостей, приходящим и уходящим, оставляющим гору окурков в пепельнице и тонкий аромат присутствия. И старая гитара, прислонившись к батарее, джет, когда мои легкие пальцы снова запляшут по грифу. Мы любим петь. но в последнее время - все реже и реже. Потому, что голос не любит мертвой тишины. Вообще - жизнь не любит ничего мертвого.
Смежный санузел. Ванна, ставшая для меня алтарем. набрать ржавой воды до краев, скрыть эту грязь пеной, расслабиться. Позволить теплу проникнуть в мой внутренний мир, вобрать всю мою усталость и грусть, чтобы потом стечь в забитый трубопровод.
С утра - на учебу. Звонко каблучками по ступеням. И - навстречу городу. Особенно, если дождь. Днем - сожаление. Горькое, тяжелое. О каждой минуте, которую я трачу зазря, пытаясь приучить себя втискиваться в рамки групп, сообществ, обществ, социума. Вечером - кофе в кафе. И блуждающий взгляд, не останавливающийся ни на чем. И если вспышка - то потом на ночь домой. И говорить, и пить кофе, и петь под гитару. И окурки в пепельнице. И скрипучий диван больше не холодный. Спать. Просто спать, ощущая тепло рядом. У под утро - провожать, и забывать. Будто и небыло ничего. Будто снилось. И снова - по кругу...
Я люблю свое одиночество.
Пожаловаться
Комментариев (4)
Отсортировать по дате Вниз
Jeanne_dArk    24.05.2008, 22:46
Оценка:  0
Jeanne_dArk
Одиночество... но не пустота. Немного разрухи, но мертвая тишина... Пока бьется сердце, и поет душа..
Алл_Кендорат    24.05.2008, 13:25
Оценка:  0
Алл_Кендорат
В одиночестве есть то, что ускользает
Зыбкой тенью в пропасть бытия,
Между пальцев давки привокзальной
От «сейчас» до «завтра». В нём есть я.

И поймав себя на улице осенней,
Ухватив за кромку рукава,
В череде рутинных воскресений
С эшафота катятся слова.

В хаотичности, во взглядов перекрестьи
Уступает истина словам.
Одиночество – изгнанник: третий,
Кровоточащий по глупым нам. (с)
GROKK    24.05.2008, 13:15
Оценка:  0
GROKK
одиночество - единственный истинный флэт.
Просто_Си    24.05.2008, 13:15
Оценка:  0
Просто_Си
наверное именно так и есть... наверное.)
Реклама
http://h.holder.com.ua/c?tz&z1585&b128121&s03908&r[rndID]&u