Дневники

...новые отношения, новые впечатления... остановились где-то на грани...
ничего не происходит...
...после долгого затишья, после неограниченного бесчувствия, после пустоты в кромешной тьме - хотелось мне найти тебя...
...и чтобы полечили раны, чтобы научились верить, чтобы вместе, чтобы долго, чтобы не оглядываться....
...не строить стен, не загадывать, жить, дышать...
...узнавать, познавать, ценить, учится, скучать - вместе...
...чтобы всё по новому, чтобы всё по настоящему...
чтобы чувствовать... доверять...
но нет... наверно ещё слишком рано... делаем десять шагов вместе вперёд, и пятнадцать назад - порознь... Как-будто бег с препятствиями, как будто на прочность проверяем... и не подпускаем себя друг к другу... и ничего не происходит...

...Что есть любовь?
Это средство познания истины внутри себя. Но кто сегодня не страшится себя? Мы только и делаем, что со всех ног бежим от себя, придумывая дела и заботы на каждый день. И в выходные не знаем отдыха, и рады этому.
Мы радуемся любой занятой минуте! Нуждается ли любовь в форме? Если да, то природа ее не известна. Человеческая форма противопоказана любви. Заключив в себя любовь, человек насилует ее и, в конце концов, убивает. Хладнокровно и безнаказанно. В этом величайшее достижение человечества. В свободе убить любовь!
Почему мы так много говорим о любви и так мало желаем ее? Нам же нравятся многолюдные площади и повозки шапито.
Кто мешает нам любить? Мы сами! Нам не нужна истина, живущая внутри! Нам нужны фетиши и Боги, говорящие о любви к истине. Мы любим их больше истины, живущей внутри нас.
Мы спрашиваем себя, что хотим больше всего и отвечаем - уверенности в завтрашнем дне, спокойствия и комфорта. Мало найдется смельчаков, добровольно пожелавших себе страданий.
Иногда для развлечения, или скуки ради любим пощекотать себя острым лезвием, но ровно настолько, чтобы в итоге остаться в живых. А как гордимся несколькими капельками крови, потерянными в перепалке с самим собой. И этот маленький accident называем большой человеческой страстью:
- зачем все это? К чему?- спросите, что я хочу?
- Освободить любовь от себя!!!!!!....

мои воспоминания - МОИ ГОРОДА. Каждое имеет место, эмоции и декорации. Радости и горести, где-то даже жертвы.
Любители жертвоприношений. все мы.
Компромиссы, измены, уступки - прощаем превращая в пепел и развевая по ветру оставляем пыльный осадок, принося в жертву мелкие частички себя.
Это будет моя последняя жертва!
Дождь. Чистые капли - мокрые ангелы. Грусть наливает ночь в бокалы тех, кто не спит. И мой наполнен сполна. Здесь я свободна от себя. Больше не будет других имён. больше не будет жертв, не будет сожалений в слух. Круг разорван, а значит не будет больше возвращений. Буду я. И буду строить новые города, без своих прошлых горечей.
Босыми ногами по мокрой траве. И капли дождя на лицо. Всматриваясь в бархатную чернь, в бездонную безграничность, отдаю небу свою последнюю жертву - грусть моих городов...

живешь себе припеваючи. в своё удовольствие. подумываешь, что было бы не плохо встретить человека, (в идеале) ту самую вторую половинку (если таковая существует, конечно). И тратишь массу времени на не произвольные поиски. в итоге встречаешь человека, появляется что то вроде искры. думаешь - вот оно! тут же цепляешь себе крылья и набираешь высоту. напрочь забывая о поговорке "чем выше взлетишь, тем больнее будет падать", и паришь себе беззаботно под облаками. Налетавшись и насытившись в вдоволь грёзами, создаешь себе полёт с препятствиями. Казалось бы, всё есть для полного счастья... Но нет же, нужно обязательно залезть с грязными ногами в чистую постель. Ну хотя-бы для того, что бы посмотреть отстирается ли она потом. И она отстирывается первый раз, и второй, и даже третий, но ткань с каждым разом становится всё тоньше и слабее. В какой-то момент она просто рвется. После чего следует всплеск удивлений, мол почему же она порвалась?! Дальше хуже, начинаются сетования на жизнь с придуманными себе же оправданиями в стиле: "да ткань изначально была не прочной!". Такова человеческая природа с её дурной наследственностью. Обжигаясь об раскалённое солнце стремительно летишь вниз, разбиваясь на мелкие куски. процес реставрации занимает длительный период. А после оказывается , что некоторые осколки уже не нужны и попросту выбрасываются в мусор. Сшивается сердце грубыми нитками. И вот. Опять как новенький. И всё вроде бы ничего, если бы вся эта история не повторялась. Безусловно,сюжет происходящего каждый раз разный, но смысл всегда тот же. но не смотря не на что мы по прежнему регулярно стираем это постельное бельё...

всё циклично. всё по одному перемещается кругу. вся жизнь напоминает не ровную трассу. она то стремительно несется в низ, то взлетает вверх. пытаюсь всегда это помнить. и после каждого падения надеяться на взлёт. но всегда страшно. а вдруг за очередным обрывом ничего не окажется...

я увидела тебя в больнице. такой маленький комочек. тебе 5 лет. ребёнок с грустными глазами. ты с мамой стоял у окна и внимательно слушал её занятные истории о том, что когда то вы поедете на море, о том как ты когда-то вырастешь и пойдешь в школу. в её глазах застыли слёзы, она намеренно не смотрела на тебя, что б ты не догадался. а ты старательно расспрашивал: а почему тучи такие? а почему они вообще есть? и прочие почемучные вопросы. она придумано-весёлым голосом объясняла. ты словил мой взгляд. ты ещё совсем кроха. ты смотришь на меня и я прекрасно знаю, что ты всё понимаешь. проникновенный взгляд. чёрные реснички. ты всё знаешь. лейкоз. и мы с тобой... ты маленький, сильный человечек. молчишь о том, что тебе больно. все суетятся вокруг. врачи. родные. мама. а ты молчишь. хранишь иллюзию для мамы. она так старается сделать всё для того , что бы ты не о чём не догадался. и ты стараешься. смеёшся.

....Она и Она.
Их было двое - Она и Она. Они где-то нашли друг друга и жили теперь одной жизнью, где-то смешной, где-то соленой, в целом, самой обычной жизнью двух самых обычных счастливых. Они были счастливыми, потому что были вдвоем, а это намного лучше, чем быть в одиночку.
Она носила Ее на руках, зажигала на небе звезды по ночам, строила дом, чтобы с Ней было, где жить. И все говорили: "Еще бы, как её не любить, ведь она идеал! С такой легко быть счастливой!" А они слушали всех и улыбались и не говорили никому, что идеалом Её сделала Она: Она не могла быть другой, ведь была рядом с Ней. Это было их маленькой тайной.
Она ожидала Её, встречала и провожала, согревала их дом, чтобы Ей там было тепло и уютно. И все говорили: "Еще бы! Как ее не носить на руках, ведь она создана для семьи. Понятно, что она так счастлива!" А они только смеялись и не говорили никому, что Она создана для семьи только с Нй и только ей может быть хорошо в Её доме. Это был их маленький секрет.
Она шла, спотыкалась, падала, разочаровывалась и уставала. И все говорили: "Зачем Она Ей, такая побитая и измученая? Ведь вокруг столько сильных и уверенных!". Но никто не знал, что сильнее Её нет никого на свете, ведь они были вместе, а значит, и сильнее всех. Это было Ее тайной.
И Она перевязывала Ей раны, не спала по ночам, грустила и плакала. И все говорили: "Что она в Ней нашла? Ведь у Нее морщины и синяки под глазами. Ведь ей не трудно выбрать молодую и красивую!" Но никто не знал, что Она была самой красивой в мире. Разве может кто-то сравниться по красоте с той, которую любят? Но это было Её тайной.
Они жили, любили и были счастливыми. И все удивлялись: "Как можно не поднадоесть друг другу за такой срок? Неужели не хочется что-либо новое?" А они смотрели друг на друга и ничего не говорили . Просто их было всего лишь двое, а всех было много. Но все были в одиночку, ведь иначе ни о чем бы не спрашивали. Это не было их тайной, это было то, чего не объяснишь, да и не нужно...