Дневники

Я плюнул вниз с шестого этажа -
И мой плевок в своём полёте кратком
Успел понять, что в мире этом шатком
Летать - порой не стоит ни шиша.

В порыве ветра - радость виража
Он ощутил, и мировым загадкам
Познал всю цену, и судьбы повадкам,
И смыслу слов “бессмертная душа”.






Но, отфигачив три неполных сальто,
Он тротуар заляпал, и с асфальта
Был слизан языком воздушных струй.

Вот так и я когда-нибудь: в полёте
Постигший смертный ужас бренной плоти,
О землю - хрясь! А всем вам - хоть бы что...

На те стульчик, на верёвку!
Завяжи, поставь на пол…
Подожди ещё, подумай,
Закури и снова в бой…

Кем ты был… лишь обезьяной
Как ты жил – существовал
Вечно грязный, всюду пьяный
Никого ты не держал…

Что останется потомкам…
Ни черта, пустой лишь дом…
Вся стена в острых осколках
Собранный металлолом…

Кто запомнит тебя – пули,
Что пустил однажды ты
В грудь свою легко, без боли…
Но спасли менты, врачи…

Подожди ещё минутку…
Встань на стульчик, затяни
Поцелуй свой крест, веревку
Выдохни и отпусти,
Потемнело. Не спасти.
Жарься, грешник, не кричи!!!