Дневники

Ты же знаешь всё исправить можно,
Зачеркнуть, переписать обложку,
Переснять все сцены, монологи,
Из сюжета вычеркнуть так много...
Декорации сменить на осень,
О локациях никто не спросит.
Разреши мне сделать это тайно,
Чтобы получилось как случайно................................................

Я бываю такая разная:
то капризная, то прекрасная,
то страшилище опупенное,
то красавица "Мисс Вселенная",
то покладиста, то с характером,
то молчу, то ругаюся матерно,
то в горящие избы на лошади,
то отчаянно требую помощи,
дверью хлопну, расставлю все точки,
то ласкаюсь пушистым комочком,
я люблю и тотчас ненавижу,
я боюсь высоты, но на крышу -
выхожу погулять темной ночкой,
то жена, то примерная дочка,
то смеюсь, то рыдаю белугой,
то мирюсь, то ругаюсь с подругой.
........
не больна я, не в психике трещина,
просто я -
стопроцентная ЖЕНЩИНА!

Пробило десять. В доме тишина.
Она сидит и напряженно ждет.
Ей не до книг сейчас и не до сна,
Вдруг позвонит любимый, вдруг придет?!

Пусть вечер люстру звездную включил,
Не так уж поздно, день еще не прожит.
Не может быть, чтоб он не позвонил!
Чтобы не вспомнил - быть того не может!

"Конечно же, он рвался, и не раз,
Но масса дел: то это, то другое...
Зато он здесь и сердцем и душою".
К чему она хитрит перед собою
И для чего так лжет себе сейчас?

Ведь жизнь ее уже немало дней
Течет отнюдь не речкой Серебрянкой:
Ее любимый постоянно с ней -
Как хан Гирей с безвольной полонянкой.

Случалось, он под рюмку умилялся
Ее душой: "Так преданна всегда!"
Но что в душе той - радость иль беда?
Об этом он не ведал никогда,
Да и узнать ни разу не пытался.

Хвастлив иль груб он, трезв или хмелен,
В ответ - ни возражения, ни вздоха.
Прав только он и только он умен,
Она же лишь "чудачка" и "дуреха".

И ей ли уж не знать о том, что он
Ни в чем и никогда с ней не считался,
Сто раз ее бросал и возвращался,
Сто раз ей лгал и был всегда прощен.

В часы невзгод твердили ей друзья:
- Да с ним пора давным-давно расстаться.
Будь гордою. Довольно унижаться!
Сама пойми: ведь дальше так нельзя!

Она кивала, плакала порой.
И вдруг смотрела жалобно на всех:
- Но я люблю... Ужасно... Как на грех!..
И он уж все же не такой плохой!

Тут было бесполезно препираться,
И шла она в свой добровольный плен,
Чтоб вновь служить, чтоб снова унижаться
И ничего не требовать взамен.

Пробило полночь. В доме тишина...
Она сидит и неотступно ждет.
Ей не до книг сейчас и не до сна:
Вдруг позвонит? А вдруг еще придет?

Любовь приносит радость на порог.
С ней легче верить, и мечтать, и жить.
Но уж не дай, как говорится, бог
Вот так любить!

Улыбаюсь, а сердце плачет
в одинокие вечера.
Я люблю тебя.
Это значит -

я желаю тебе добра.
Это значит, моя отрада,
слов не надо и встреч не надо,
и не надо моей печали,

и не надо моей тревоги,
и не надо, чтобы в дороге
мы рассветы с тобой встречали.
Вот и старость вдали маячит,

и о многом забыть пора...
Я люблю тебя.
Это значит -
я желаю тебе добра.

Значит, как мне тебя покинуть,
как мне память из сердца вынуть,
как не греть твоих рук озябших,
непосильную ношу взявших?

Кто же скажет, моя отрада,
что нам надо,
а что не надо,
посоветует, как же быть?

Нам никто об этом не скажет,
и никто пути не укажет,
и никто узла не развяжет...
Кто сказал, что легко любить?

"Крикни - услышит любой, прошепчи - услышит ближайший, и только я услышу, о чем ты молчишь" - это Любовь.

Я могу тебя очень ждать,
Долго-долго и верно-верно,
И ночами могу не спать
Год, и два, и всю жизнь наверно.

Пусть листочки календаря
Облетят, как листва у сада,
Только знать бы, что все не зря,
Что тебе это вправду надо!

Я могу за тобой идти
По чащебам и перелазам,
По пескам, без дорог почти,
По горам, по любому пути,
Где и черт не бывал ни разу!

Все пройду, никого не коря,
Одолею любые тревоги,
Только знать бы, что все не зря,
Что потом не предашь в дороге.

Я могу для тебя отдать
Все, что есть у меня и будет.
Я могу за тебя принять
Горечь злейших на свете судеб.

Буду счастьем считать, даря
Целый мир тебе ежечасно.
Только знать бы, что все не зря,
Что люблю тебя не напрасно!

Когда-нибудь все будет. Когда-нибудь мы встретимся, и ты поймешь, что все еще будет. И ты станешь смеяться над нашим прошлым неудавшимся романом, который вытянул из нас столько сил; который заставлял тебя сжимать губы в надменную упрямую полоску, а меня - плакать.
Когда-нибудь мы просто начнем все заново и все будет так же, как в тех дурацких любовных историях, что продаются на каждом углу по десятке. Он будет со счастливым концом. Нет, не концом, а началом и продолжением.
Когда-нибудь мы снова пойдем, держась за руки шлепать по лужам. Или играть в снежки и сбивать с карнизов сосульки. А еще пускать кораблики из прошлогодних газет по весенним ручьям и любоваться цветущей вишней.
Когда-нибудь у нас будет наш дом, а в нем - наши книги, наши диски с любимой музыкой, наша посуда на кухне, наши подушки на диване, наша рыжая кошка-соня. И фиалки на подоконниках…
Когда-нибудь ты станешь целовать меня в губы, а я буду смеяться над выражением твоего, любимого мною, лица - гордого собой до невозможности и в то же время почему-то чуть смущенного.
Когда-нибудь будут стихи у камина, глинтвейн зимними вечерами, твои теплые и сильные ладони, мои сияющие счастьем глаза. Одно кресло и клетчатый пушистый плед на двоих.
Когда-нибудь будут песни у костра, и ты, как и я, полюбишь уходить в леса и горы с рюкзаком за спиной.
Когда-нибудь будут споры. О книгах, фильмах, просто по мелочам. И разбитая мною тарелка. И захлопнутая за тобой дверь. И тихое, но искреннее "прости", когда я вернусь, а ты уже остынешь. Мы скажем его вместе. Я - тебе, ты - мне.
Когда-нибудь будут наши дети - мальчишки и девчонки. Сыновья будут похожи на меня, а дочери... тоже на меня…
Когда-нибудь мы будем бродить по берегу моря и вспоминать с улыбкой те абсурдные вещи, о которых мы говорили друг другу в «этом городе»... Очень давно…
Когда-нибудь все еще будет…
Когда ты поймешь, что было не поздно, а просто-напросто рано.
Когда ты узнаешь, что я по-прежнему жду тебя…
Когда-нибудь…

Никогда не прощу недосказанной боли,
Недовстреченной ночи, недопитой любви,
Не прощу никогда недомеренной воли,
Не прощу непрожитой, несмелой мечты.
Не прощу, что зажат незнакомой рукою
Крик вселенской печали и вечной тоски,
Не прощу, что одна я ночною порою,
Что сквозняк леденящий сжимает виски.
Не прощу, что не смотришь влюбленным укором,
Что не помнишь все даты, что не любишь цветы,
Не прощу, что с тобою не выдержу спора,
Что желает лишь ветер, что целуешь не ты...
Не прощу никогда - и ты это знаешь,
Что умеешь вдыхать эту жизнь без меня,
Что так смело секунды на годы меняешь,
Что не можешь меня ненавидеть, кляня..
Не прощу... а простить ли твою непричастность
К мимолетной моей, несуразной судьбе...?
Не прощу, что в безлунной ночи я так часто
Все на свете прощаю, все прощаю тебе...

Вторник, среда, понедельник... неважно - уеду !
Лечить воспаленное эго своё... и твоё.
Я, кажется, просто забыла, что значат победы,
А может нет крови для кровопролитных боёв.
Уеду туда, где не слышал никто слова «дальше».
За тридевять солнц, за бескрайность (на карте) морей,
Поверю, что есть где-то место с процентами фальши
Разумными. Чтобы не стать ни на йоту наглей.
А может туда, где у радуги восемь оттенков,
Восьмой я сама дорисую, когда наконец
Поймаю фазана, чтоб каждый охотник (до тела),
Пощечину смог получить как последний подлец.
А счастье... да к черту! Мне хватит того, что я рядом,
Что ты далеко, как желание снова любить.
Ты знаешь, а где она - магия теплого взгляда ?
Исчезла, сквозь пальцы песком, разрешая забыть .
Вернусь, ну конечно вернусь, я же снова ручная.
Скрывая следы на губах от чужих поцелуев.
Чужой... - вот то слово, что обозначает
Тебя - человека, который дыханье ворует.