Сегодня мне прислали видео этого номера. Какое разочарование! Вместо новаторского искусства - снова голодомор смерть, траур, п*здец. Покуда старшеклассница поёт песню про "обірвалось життяаааа, обірвааааалось життяаааааа...", наши шибздики машут искуственными букетиками (такими как в могилки втыкают на Пасху), бродят с фотографиями каких-то людей (погибших в АТО военных, вероятно) и лампадками. Лампадки даже не позволили зажечь!

Как угодно, но я не понимаю, почему защитник отечества непременно должен быть мертвым.

что *достать  чернил?* и *набрать чернил* не коммутируются, не должны бы.

Набирали чернила в авторучку с пиптиком, накачивали чернила в золотое перышко.

 А *доставали* из широких штанин мандатом бесценного груза.

У Пастернака слух был и полное проникновение в музыкальный 

сюжет, женат он был на пианистке, выпускнице класса Нейгауза.

Что ж он хотел сказать нам таким нелепым непоэтичным словом *достать*,

 в те времена доставали все, 

доставали пролетки, может по блату, от желедки рукава, 

вечные иглы для примуса, несмываемую контрабандную краску для усоф *Титаник*

и даже котлетки из фальшивого зайца токо членам профсоюза.

Вся срана шла 7 мильными шагами туда куда и пришла.

А Поэт писАл что чувствовал, красил серо черным золотым пером 

свою нетленную картину маслом, короткую как выстрел Авроры.

Февраль. Достать чернил и плакать!
Писать о феврале навзрыд,
Пока грохочущая слякоть
Весною черною горит.

Достать пролетку. За шесть гривен,
Чрез благовест, чрез клик колес,
Перенестись туда, где ливень
Еще шумней чернил и слез.

Где, как обугленные груши,
С деревьев тысячи грачей
Сорвутся в лужи и обрушат
Сухую грусть на дно очей.

Под ней проталины чернеют,
И ветер криками изрыт,
И чем случайней, тем вернее
Слагаются стихи навзрыд.

Борис Пастернак

Лететь вместе с ветром, бежать по улицам, преследуя облака, наслаждаться жизнью и не терять ни минуты.