Дневники

Тихо и спокойно было на старом кладбище. Ветер качал верхушки деревьев, игрался волосами молодой девушки сидевшей на взгорке, вяло шевелил клочок бумаги у покосившегося креста… Она сидела и рисовала… Карандаш еле слышно шуршал по бумаге, оставляя за собой серебристый след. Вокруг было тепло и спокойно, приятный выдался день.
Девушка оторвала свой взгляд от наброска. Какое-то движение промеж крестов привлекло ее внимание. Она присмотрелась и увидела маленькую девочку. Ей было лет 6 или меньше… Малышка шла медленно, рассматриваясь по сторонам. В руках она держала букетик из полевых цветов.
«Что могло привести сюда эту малышку? Что ей тут делать?» проскочила мысль в голове художницы, но тут же исчезла. Девочка подошла к могиле. Немного постояла, рассматривая крест и что-то шепча. Потом положила букет на могилу. Обняла крест и тоненьким голосочком начала что-то рассказывать. Художница слышала, как она всхлипывает. Что-то зашевелилось у нее в душе и заставило почувствовать печаль.
«Она пришла к своей маме…» догадалась девушка.
Она стояла и смотрела на девочку, на крест, на траву что шевелилась от ветра… Она стояла и слушала плач девочки, безмолвие креста, шелест листьев…
Так продолжалось несколько минут. Затем девочка встала, поправила свой разноцветный сарафан, вытерла слезы и побежала туда, откуда пришла. Художница посидела еще минуту в каких-то, известных только ей, раздумьях. Она отложила планшет с рисунком и пошла к тому кресту, где плакала девочка.
- 1982 – 2001 – было написано на кресте – Совсем молодая… Что же могло случиться? Почему она умерла? Почему этот мир так не справедлив? – думала художница, смотря на крест…
Через неделю в комнате у девушки стояла картина. На ней была изображена та самая девочка, прислонившаяся к безмолвному, холодному кресту…