Дневники

Она не была идеалом,
Любимицей учителей,
И мало кому помогала.
Она не любила людей.
Капризная,гордая злая,
Вокруг не ценила добра,
Лишь ночью,в подушку рыдая,
Она понимала: "Одна..."
В ней было полно недостатков,
Но с ними ценили её,
На слезы девчонка та падкая,
Всегда находила плечо.
Но ей все казалось: "Не любят,
Признанья их - так,ерунда",
Не знала она,что осудят
Жестоко за эти слова.
Она не была эгоисткой,
Она не любила себя.
Немножко сентименталисткой
И сплетницей - так,не хотя.
Она совершала просчеты,
Писала парням про любовь,
Сводила с подругами счеты,
Мирилась и ссорилась вновь.
Она не была идеальной,
Но ей это было к лицу,
Она не ценила...Печально
Она прожила жизнь свою.
Но жизнь и судьба очень чутки,
Настал час расплаты,и роль
Хорошей девчонки Анютки,
Сменилась на слезы и боль.
Она погибала в мученьях,
Её увлекало на дно,
В её пресловутых твореньях,
Читалось сквоз строчки одно:
"Была я хорошей,но мукой
Меня погубили вы,да...
Пропала я,стала я сукой.
P.S. Виновата сама"
И стала она эгоисткой,
В ней дьявол воспрял ото сна,
Но можно ль назвать карьеристкой,
Она ведь по жизни одна.
Где пряди волос светло-русых?
Где глаз выразительных взгляд?
Кем стала,удел это трусов,
Но гордость и совесть молчат.
Лицо,словно мрамор холодный,
Фигура,чью пышность хранят
Лишь воспоминанья,натура,
Твой трезвый и стоящий взгляд...
Все это ведь было когда-то,
Погибло все с легкой руки.
Твой дом,пара роз и тетрадка,
В тетрадке четыре строки:
"Была я хорошей,но мукой
Меня погубили вы,да...
Пропала я,стала я сукой.
P.S. Виновата сама"