Дневники

Нет, мы не ходим, мы не летаем,
Как крысы мы в норы свои уползаем.
Считаем лишь деньги, не верим в виденья,
И больше не помним друзей дни рожденья.
Мечтаем о принцах и о принцессах,
И мчимся сквозь ночь на крутых «Мерседесах».
И жизнь прожигаем в тусовках и клубах,
Лишь кошельки набиваем мы туго.
Шекспир и Толстой не наши кумиры
Торговцы и гейши правят всем миром.
Мы были не теми, что с нами случилось?
Всё друг повернулось и всё изменилось.
Мы ночь разделяем на «до» и на «после»
Мы рады, когда расходятся гости.
Слово «любовь» воспринимаем как «трахать»
Мы разучились смеяться и плакать.
Пишет писатель, художник рисует,
Кто-то в дороге по дому тоскует.
Кто-то мечтает о сказочных далях,
А кто-то дни проводит в подвалах.
Нам не подарят место под солнцем,
Мы поглощаем радий и стронций.
Мы ощущаем такую реальность,
Жизнь бесконечна, а нас почти не осталось…