Дневники

Она сидела на полу грязного, задымленного, поездовского тамбура, привычно закуривала сигарету..
"Опять искать..опять..надоело..тысячу лет в поисках..ни одного дня отдыха..а их, настоящих, всё меньше и меньше...постоянно попадаешь на бутафорию, путсышку..а от этого, ведь только хуже - огонь больше разгорается, выжигает всё, словно карает за то, что дала кусочек божественной силы простому прохожему...да что там..он-то и так постоянно жжёт, засталяя бежать, а от него не убежишь-то..можно ненадолго излечить страдания, найдя настоящего Его, а отом, когда Он принимает Силу, приходится передавать следующим..и искать новых..и не унять этот пышащий жар ничем..мы, ведь, как искры...и правда, чтоб зажигать других, нужно самой гореть...только не учёл никто побочный эффект - этот огонь мы чувствум каждой клеткой тела, он выжигает, пачает сажей душу, иногда разгорается так, что не унять,что садишься в углу и тихо плачешь..а сейчас..сейчас их ведь осталось всего ничего..и чтож мне теперь совсем испепелиться, пока искать буду? не могу..устала.."